Me parecen inútiles los versos, la nostalgia,
noches oyendo una lluvia imposible.
El recuerdo de un cuerpo que ni siquiera es mío,
las palabras perdidas, un nombre en la arena.
Ya nada me parece necesario y urgente,
cuando no me llega ni el latido mas tenue
del corazón que un día latía con el mío
ni tengo la certeza de que un día lo hiciese.
Ahora, en este instante en que tengo seguro
que los meses son potros que galopan perdidos,
y tu rostro es tan sólo una sombra y la duda
puede más que el deseo y cualquier promesa.
Cuando ya son los años los que marcan la carne
y siento que la vida son sesenta segundos,
tú no estás en las manos que tuvieron un día
el calor de la piel y el frío del río.
Por eso en esta hora en que intento buscarte,
siento que he perdido mi única vía
pensar que todavía, aunque ya no me llames,
lees aún estos versos y recuerdas el mío.
Escrito por el 2011.
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